De nuevo lunes y, como últimamente estoy acertando con el género negro, esta semana repito con él y comienzo con La virgen negra de Ilaria Tutti, la segunda entrega de la saga protagonizada por la comisaria Teresa Battaglia, que espero me guste tanto como Flores sobre el infierno. Cuando acabe aún no tengo muy claro qué elegiré así que os iré contando por redes sociales.
Aunque no había leído nada de Pilar Quintana las buenas
críticas de La Perra, su anterior novela, fueron decisivas a la hora de
decantarme por la lectura de Los abismos, la última publicación de esta autora
colombiana que se ha alzado con el Premio Alfaguara de Novela 2021.
Cali. Años 80. Claudia, una niña de ocho años, será la
protagonista y narradora de una novela que en apenas doscientas páginas es
capaz no solo de estremecernos con la indefensión de un menor a manos de sus
padres, sino también hacernos partícipes de la frustración que enfrentaron varias
generaciones de mujeres colombianas, despojadas de cualquier tipo de decisión
sobre su propio futuro, avocadas a matrimonios y maternidades
indeseadas, y a una vida de infelicidad. La mirada inocente de esta niña, el
desapego, la falta de empatía y la dureza de su madre hacia ella marcarán un
relato triste, lleno de silencios que es tan tierno a veces como desolador
otras.
A pesar de las circunstancias con las que arranca la novela y la aparente sencillez de su prosa, la autora nos envuelve en una trama que es puro zarandeo emocional, en la que no existen víctimas y verdugos sino diferentes personajes que están al borde del precipicio: Claudia hija solo tiene ocho años, necesita del cariño y el apoyo de los suyos, pero vive en la soledad más absoluta. Nadie parece prestarle mucha atención, y es que cada cual en su familia vive en su propio universo, intentando sofocar sus incendios. Intuitiva y observadora, las preguntas se agolpan en su cabeza, pero en su casa habitan unos silencios que solo a través de la observación y a medida que logre dejar atrás su inocencia, logrará entender. Claudia madre es víctima de su condición de mujer en una sociedad, la caleña, tremendamente conservadora, que bajo el falso escaparate jovialidad y libertad que nos hace pensar podríamos encontrar en la capital mundial de la salsa, priva a sus mujeres de estudios y obliga a nuestra protagonista a un matrimonio impuesto con un hombre bastante mayor que ella y una maternidad indeseada. Una situación que hace que sus días transcurran entre la melancolía y la apatía, incapaz de mostrar ni una mínima empatía hacia una niña, su hija, que nos duele ya desde las primeras páginas y ninguna culpa tiene de su situación; una pequeña cuya niñez quedará truncada al tener que enfrentar demasiado pronto la complejidad de las vidas adultas. Tampoco pintan bien las cosas para Gonzalo, el cabeza de familia, un hombre en principio pacífico del que apenas podemos vislumbrar lo que encierra dentro.
Los abismos explora los vericuetos de las relaciones adultas desde los ojos inocentes de una niña, abordando temas como el desamor, la infidelidad, la depresión o incluso otros tabúes como la maternidad indeseada y el suicidio, en una sociedad donde impera el machismo y la falta de oportunidades se perpetúa generación tras generación, como una pescadilla que se muerde la cola. No dejéis pasar esta oportunidad de acercaros a la autora.
Comienza una nueva semana con poco tiempo para lectura en la que solo puedo contaros que no he avanzado casi nada en mis propósitos, y lo único que me planteo para esta es terminar La última paloma de Men Marías, un thriller que comencé ayer y que me tiene muy enganchada. Os dejo la sinopsis. También os traeré el próximo miércoles la reseña de Los abismos de Pilar Quintana, Premio Alfaguara 2021.
Para una fiel seguidora de la saga Bergman, el anuncio de la
publicación de una nueva novela de uno de sus autores en solitario era un reclamo imposible de obviar. Os cuento qué tal ha sido la aventura.
Tras dos capítulos que narran unos sucesos en apariencia
inconexos y la presentación del escenario que da título a esta nueva serie de
novela negra escandinava, Hans Rosenfeldt se tomará su tiempo para presentarnos
al amplio elenco de personajes que van a poblar las páginas de una novela que,
desde mi punto de vista, pese a proporcionar una lectura fluida y estar narrado
con prosa sencilla y asequible, se aleja bastante del estilo tan
impactante y el ritmo vertiginoso por el
que nos llevaba en anteriores publicaciones.
Haparanda, una localidad sueca limítrofe con Finlandia en la que los trapicheos de droga están a la orden del día, y de la que el autor nos traza una breve historia en uno de los capítulos iniciales, será el escenario de esta nueva saga y además dará título a la misma. A las afueras de la localidad se encuentran los cuerpos de unos lobos muertos y lo que en principio se achaca a un caso de caza ilegal, tras el análisis del Instituto Nacional de Veterinaria, se termina concluyendo que los animales habían comido carne humana. El caso parece estar relacionado con un ajuste de cuentas entre narcos ocurrido tiempo atrás en Finlandia. Será Hannah, una mujer madura y cuyos actos me han resultado en demasiadas ocasiones bastante incongruentes pese a contar con un pasado complicado y al momento personal que atraviesa, la encargada de llevar el caso junto a sus compañeros de la policía de Haparanda.
A partir de aquí el autor comienza con un numeroso despliegue
de personajes y una sucesión de asesinatos, que sí que me han recordado a otras
novelas suyas llevadas a cuatro manos, pero adoleciendo de esa tensión
narrativa de las otras. La llegada a la localidad de Katja, una asesina a
sueldo, no hará más que complicar las cosas.
Tengo claro que Rosenfeldt es un autor de personajes: los
describe muy bien, sabe darles peso dentro de la historia a las vivencias
personales de cada uno de ellos, integrándolos en diferentes subtramas paralelas
a la principal, algunas de ellas como la de Katja o Sandra muy interesantes, otras que poco han aportado
al desarrollo de una historia que pese a todo logra dejarnos en la retina la
imagen de un lugar decadente e impregnarnos de la desesperanza de algunos de sus habitantes, en la mayoría de los casos víctimas de las circunstancias del entorno en el que les ha tocado vivir y de
la falta de oportunidades.
Verano de lobos es una novela
entretenida con la que se da inicio a la saga de novela negra escandinava. Un
libro de lectura ágil, con algún giro del todo imprevisto, en el que aunque se cierra
el caso planteado quedan en el aire algunos interrogantes, que imagino
irán encontrando respuesta en futuras entregas de la serie.
De nuevo lunes y hoy vengo con los deberes sin hacer. Ha hecho mucho calor, la semana fue complicada y lo que menos me apetecía después de 10 días encerrada era quedarme en casa así que empiezo esta con una lectura que arrastro, Los baños del almirante de Dana Gynther. Cuando la acabe, que me queda bastante, comenzaré La última paloma de Men Marías, una novela que me ha llegado con muy buenas recomendaciones del equipo de Planeta. Os dejo la foto y las sinopsis de ambas.
En lo que a reseñas se refiere os hablaré de Verano de lobos y de Los abismos.
Y vosotros, ¿qué leéis?
Conocí a Arantza Portabales con su novela Deje su mensaje después de la señal; desde entonces no ha hecho más que escalar puestos entre mis autores de cabecera. Si os digo que está en el pódium de los escritores de novela negra os podréis hacer una idea de cómo se las gasta esta bien apodada “nueva dama de la novela negra española”. Os cuento qué me ha parecido su última publicación.
La vida secreta de Úrsula Bas es la segunda entrega de una saga de novela negra protagonizada por el inspector Santi Abad y la subinspectora Ana Barroso, que dio comienzo con Belleza roja. Aunque ambas son novelas independientes y autoconclusivas en cuanto a la trama planteada, recomiendo leerlas en orden porque la vida de los investigadores tiene tal entidad que podría ser objeto incluso de una novela independiente.
Febrero de 2019. Úrsula Bas es una mujer de éxito; después de siete novelas en el mercado, la primera entrega de su trilogía, Proencia, ha sido llevada a la gran pantalla y encabeza las listas de ventas. Su agenda y posicionamiento en redes es tal que tiene contratada a una asistenta para tales gestiones. Cuando el marido de la escritora presenta la denuncia de su desaparición en la comisaría de Santiago de Compostela, en la que Santi Abad acaba de reincorporarse tras dieciocho meses de baja, todos saben que se les viene encima un caso muy mediático. El tiempo apremia, más aún cuando se sospecha que pueda estar relacionado con un caso sin resolver ocurrido años atrás.
Desde el primer minuto sabemos que estamos ante un secuestro y que además la víctima conoce a su verdugo: una de las voces narrativas es la de la propia escritora, que nos cuenta en la primera página que se encuentra encerrada en un sótano al borde del mar y sabe que va a morir. También ella, a capítulos alternos, nos irá desvelando cómo ha llegado hasta aquí, y de esa forma, en ciertos aspectos, el lector va varios pasos por delante de la policía. La historia la irá completando un narrador omnisciente, que es el que nos conduce por la investigación y las nuevas rutinas en la comisaría tras la llegada de Abad y el nuevo comisario, así como por las respectivas vidas privadas de cada uno de los integrantes del equipo.
Arantza Portabales sabe como captar toda tu atención desde la primera página y no darte tregua hasta el desenlace de una novela con un planteamiento, un nudo y un cierre impecables. Ya lo hizo con Belleza roja. Dudaba que lograra superarse. Lo ha hecho. Con un estilo narrativo muy visual, una prosa cuidada y una narración de ritmo endiablado es capaz de ponerte contra las cuerdas en un par de capítulos y enredarte en una auténtica contrareloj, donde la tensión corta el aire; se masca en el ambiente: en el sótano donde está encerrada Úrsula, en la comisaría, en las vidas personales de los investigadores, en cada uno de los investigados. Todo el entorno parece perfecto y a la vez todo es demasiado perfecto, según la sagaz subinspectora Barroso. Hay que tirar del hilo, encontrar las grietas del escaparate, meter el dedo en la llaga, deshacerlo todo, y volver a encajar las piezas. Y hay que hacerlo rápido, una vida está en peligro. Eso, aunque algunos del equipo policial no estén pasando por su mejor momento, aunque después de una baja cueste hacer equipo. O el equipo se vea con distintos ojos. De esto os puedo contar poco más por no hacer spoiler, salvo que el tándem Abad-Barroso funciona, me encanta y ojalá de para muchas entregas más.
La vida secreta de Úrsula Bas por personajes, trama, tensión y desenlace es un thriller absolutamente imprescindible, como lo es su predecesora, Belleza roja. Una novela en la que la autora se sirve de un secuestro para hablarnos de temas tan de actualidad como escalofriantes: violencia de género, traiciones, secretos de pareja o esa indefensión a la que nos enfrentan las nuevas tecnologías bajo el falso telón de “todo un mundo de facilidades”. Hacedme caso, no os la podéis perder.
Aunque la primera novela que he leído de Mónica Rouanet fue Despiértame cuando
acabe septiembre, las buenas opiniones
que cosechó su anterior trabajo, Donde las calles no tienen nombre, novela que
espero poder leer en algún momento, fueron las que me animaron con la autora. La publicación de este último libro suyo,
No oigo a los niños jugar y esa sinopsis tan hipnótica hicieron que no pudiera
ni quisiera resistirme ante la propuesta de leerla. Os cuento qué me
ha parecido.
Alma es una adolescente de diecisiete años que está en
estado de shock tras un gravísimo accidente de circulación que ha cambiado por
completo su vida. Su sentimiento de culpa y confusión mental son absolutas. Para
su rehabilitación es internada temporalmente en un centro psiquiátrico de
adolescentes menores de edad; un psiquiátrico de niños bien, donde convivirá
con otros jóvenes de diferentes patologías. El centro, ubicado a las afueras de
Madrid, es un imponente edificio parcialmente remodelado que durante cincuenta
años albergó una residencia para niños sordos. A su llegada y en sus paseos por
el recinto, Alma ha coincidido con otros dos niños más pequeños, de unos doce y
ocho años respectivamente, pero al comentarlo en sus primeras sesiones con el
doctor Castro, su psiquiatra, este le indica que tal cosa es imposible ya que
en aquella institución no existen internos de esa edad. A partir de ese momento
Alma decide ser cauta, reservarse para sí esos pequeños encuentros que parecer
ser fruto de su imaginación e investigar por su cuenta qué le está ocurriendo.
Mónica Rouanet nos sumerge a través de las páginas de esta
historia en un thriller psicológico, que nos mueve a través de dos dimensiones,
supliendo el ritmo vertiginoso esperado en una novela de este género con una
gran tensión narrativa, una prosa muy fluida, abundancia de diálogos y grandes
dosis de misterio en relación al edificio en el que transcurre la trama: esa
mole de piedra tras la cual permanecen sepultados infinidad de secretos.
Aunque podríamos decir que Alma es el personaje que da
cohesión a toda la historia, la novela se desdobla en dos líneas argumentales, totalmente
equilibradas en cuanto a su peso en la historia principal. Con la primera, lograremos
conocer cómo transcurre el día a día en el centro en el momento presente, mientras
Alma recibe su tratamiento; con la otra, cómo lo era en el pasado y por qué se
llegó a clausurar aquella residencia de niños sordos. Alma será una de las
voces narrativas que se alternará a través de los capítulos con el de un niño “especial”
que, dirigiéndose a otro, nos irá contando su particular versión de los hechos,
su realidad paralela, y nos llevará a reconstruir la historia del pasado.
La novela nos adentra en los recovecos de la mente enferma y
recrear a la perfección el ambiente en un centro de adolescentes, donde pese a
las patologías de cada cual, esos chicos no son tan diferentes a otros de su
edad: unos luchan por el liderazgo, otros por la aceptación en el grupo y otros
tantos contra sus propios demonios. A través de sus personajes sabremos del dolor,
la soledad, el miedo y la decepción que supone para niños y adolescentes, afectados
por una enfermedad mental o discapacidad, en el caso de los niños sordos, saberse
repudiados u olvidados por los suyos.
No oigo a los niños llorar es un thriller original y emotivo,
que combina con acierto una historia de misterio con tintes sobrenaturales, una historia muy bien llevada con un cierre excepcional, donde
la autora, conocedora del escenario que describe, hace una clara denuncia
social contra la exclusión y el olvido de los que son diferentes.
Después de un finde encerrada por protocolos, comienzo el lunes muy morena y con un empujón brutal a las lecturas, una de ellas, La vida secreta de Úrsula Bas, lo nuevo de Arantza Portabales, bastante avanzada, y es que cualquier adjetivo se queda corto para describir el enganche que tengo con la historia. Estoy segura que me va a durar dos telediarios. Después cambiaré de tercio, y volvere al género histórico con Los baños del almirante de Dana Gynther. Os dejo la foto.
En lo que a reseñas se refiere os hablaré de No oigo a los niños jugar y Verano de lobos, dos thrillers.
Y vosotros, ¿qué leéis?
De Maryse Condé leí hace un año Corazón que ríe, corazón que llora, una novela que a pesar de la disparidad de opiniones que ha despertado a mí logró convencerme por completo y me dejó con ganas de conocer algo más de su obra. La publicación por parte de Impedimenta de La Deseada, novela con la que la autora ganó el Prix Carbet de La Caraïbe resultaba demasiado irresistible. Os cuento qué me ha parecido.
En La Deseada, ese título que a mí me indujo a engaño por no reparar en cierta mayúscula, Maryse
Condé, centrándose en el periplo vital de Marie-Noëlle, una niña nacida el
archipiélago caribeño de Guadalupe, explora la vida de tres generaciones de
mujeres marcadas por la violencia y los abusos.
El nacimiento de Marie-Noëlle, un martes de carnaval del año
1960 en La Pointe, fue casi un milagro que propició Ranélise, una guadalupeña de
buen corazón que no solo salvó a Reynalda, la madre de la pequeña, una
adolescente de apenas quince años, de las garras de la muerte sino que les
ofreció cobijo y cariño en su casa. Un cariño que no impidió que esta, poco
después, emigrara a Francia para, según sus propias palabras “estudiar y ser
alguien en la vida”, dejando su pequeña a cargo de Ranélise, que la cuidó como a su
propia hija para diez años después tener que renunciar a ella cuando su madre
biológica la reclamó desde París.
Así da comienzo la historia de una niña antillana que tiene
tantos colores como la isla que la vio nacer: a veces luminosa, llena de
ternura y otras mucho más oscura, conmovedora o desgarradora en muchos pasajes.
Será un narrador omnisciente el encargado de movernos por una trama que consigue
despertar todo nuestro interés en sus primeras páginas, a pesar del ritmo pausado
de la historia y de la total ausencia de diálogos, para poco después mantener
un ritmo mucho más lineal e incluso caer en pequeños valles.
La novela se articula en tres grandes bloques
correspondientes a diferentes periodos de la vida de Marie-Noëlle, protagonista
central de una saga familiar que quedará completada con el relato de Reynalda, su
madre y de Nina, su abuela. Una niña, que ya desde las primeras páginas sabremos
ha recompuesto incluso la historia de su nacimiento a su antojo, con la que resulta
imposible no encariñarse por las circunstancias tan difíciles con las que le
toca lidiar: abandonada al poco de nacer por su propia madre, arrancada a los
diez años del entorno en el que creció para trasladarse a vivir junto a una
madre hierática y hermética, marcada por sus propias vivencias, e incapaz de
demostrar el más mínimo afecto. Será esa pequeña, a medida que va creciendo, la
que habrá de recorrer un largo camino, emocional y geográfico, en busca de respuestas
con las que esclarecer cuáles son sus verdaderas raíces.
Con el foco fijo en Marie-Noëlle, a la que acompañaremos
hasta la edad adulta y que se moverá por diferentes escenarios: Guadalupe,
París y Boston, entre otros, la autora aprovecha para hablarnos tanto de las
relaciones materno filiales de unas mujeres guadalupeñas marcadas por la
desdicha, los abusos y la violencia así como de las difíciles condiciones de
vida en Europa y en los Estados Unidos, de los antillanos en particular y de la
población negra en general: su agrupación en guetos en el extrarradio de las ciudades,
la precariedad laboral y toda esa serie de trabas que habrán de superar para
conseguir la integración y vivir en libertad.
La Deseada es una historia familiar conmovedora de lucha y supervivencia, de crecimiento personal y de la búsqueda incesante de una mujer por conocer su identidad en un entorno hostil. No es una novela fácil ni me atrevería a recomendarla a cualquier lector, pero que pese a todo me ha gustado mucho y que sin duda me confirma que volveré a leer a la autora.
Primer lunes de mayo con un tiempo de escándalo y la alegría de la luz y las buenas temperaturas en el ambiente. Toca contaros los que voy a leer esta semana y, como me queda un poquito de las lecturas de la semana anterior, terminaré Los abismos de Pilar Quintana, que me está encantado. Una vez finiquitado, comenzaré con No oigo a los niños jugar de Mónica Rouanet, un thriller con una pinta extraordinaria que sale a la venta el próximo día 6 de mayo. La semana se presenta con una agenda de los más ajustada así que no me atrevo a aventurarme con nada más. Si se diera el caso de poder comenzar nueva lectura lo iré comentando por redes. Os dejo la foto y los enlaces a las sinopsis.
